| FUMÉES |
| FEUILLES MORTES |
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La Ville noire mêle à l'été son haleine, |
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Et les feuilles, dans l'air surchargé de poisons, |
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Tombent déjà, lourdes d'horreur, sur les gazons |
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Et meurent, on dirait, de la souffrance humaine… |
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Surveille donc tes pas quand, lasse des chaleurs, |
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Ta paresse le long des jardins se promène ; |
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Parmi ces feuilles d'or n'étale pas ta traîne |
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Et crains pieusement de marcher sur des cœurs. |
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