| FUMÉES |
| PLUIE |
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La ville trempe au gris d'un temps verlainien ; |
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Tout le dehors reluit sous une averse innée, |
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Et nous oyons le vent emplir la cheminée, |
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Assise à la fenêtre et ne songeant à rien. |
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Les coussins sont tombés à terre, où s'est pâmée |
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Notre langueur au cours d'un long désœuvrement ; |
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Et nous croyons sentir que ce vent, follement, |
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Éparpille notre âme ainsi qu'une fumée, |
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Pendant que notre main fainéante et lâchant |
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Un volume, arrondit au fond du jour couchant |
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Quelque opale dans la pâleur sournoise brille |
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Et se fixe sur nous comme un œil sans pupille… |
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