| FUMÉES |
| PENSÉE AU VENT |
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La nuit de bourrasque et de pluie |
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Où le jardin mort craque et plie |
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Est toute en mon cœur orageux, |
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Si je viens à songer à ceux |
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Qui, las du sort qui les étrille, |
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Y noient leur misère aux grands yeux |
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Parce qu'ils n'ont femme ni fille |
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Ni logis pour les accueillir |
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Et que , pour eux, le fleuve brille |
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Comme un grand lit où bien dormir. |
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