| FUMÉES |
| LES COUSSINS OÙ FLAMBOIENT… |
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Les coussins où flamboient les bagues de mes mains |
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Sont comme empoisonnés de grandes fleurs étranges. |
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Adieu, brutalité des bleus et des carmins, |
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Honnêtes grands rideaux, bourgeois fauteuils à franges ! |
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Du jaune au roux, du vert au bleu, du mauve au gris, |
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L'œil, parmi les velours assourdis, perd la piste ; |
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Chaque meuble, occupant le recoin qu'il a pris, |
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Net et froid dans la clarté pure, est égoïste ; |
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Et, des vitres, le parc a fait e beaux vitraux |
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Complexes, où s'effeuille un automne bizarre… |
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Mais par delà ce luxe intact et ces carreaux, |
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Hurle Paris au loin comme une mer barbare. |
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