L'ÂME DES CHOSES |
GRANDES ORGUES |
A madame Paul Valéry.
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Hors les sens et le pli profond de la mémoire, |
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Nos yeux avides d'ombre et de profusion |
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Ont vu s'ouvrir, béants sur cette vision, |
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Un silence de nef de cathédrale noire. |
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Des esprits et le vol d'un seul papillon lourd |
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Vont invisiblement le long des murs funèbres |
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Où, sans rien éclairer des gluantes ténèbres, |
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Vivent des vitraux pleins de couleur et de jour. |
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Au loin, des millions de voix douces murmurent, |
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Puis se taisent longtemps, puis regonflent leurs bruits |
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Puis hurlent ! Tout un peuple humain crève les huis |
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Et délivre les flots de nuit qui s'y emmurent. |
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La foule !… Une douleur de contralto profond |
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Enfle toute la nef de sa plainte sacrée. |
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Incendiant le chœur d'une averse dorée, |
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Un rayon de soleil viole tout le fond. |
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Dieu, prêtre, empereur, roi, quelque figure humaine, |
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Sur cette foule drue agenouillant ses rangs, |
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Dans les fleurs et le vol d'encensoirs fulgurants, |
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Se tait, seule, au milieu du pavois qui l'emmène. |
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Sa robe, étroitement, est blanche. Il est debout. |
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L'adolescence brûle au contour de sa joue. |
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Lentement et parmi la mer des voix, la proue |
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De son triomphe avance, allant on ne sait où. |
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La grande passion sans chair de la prière |
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Lève sa tête d'or flamboyante d'éclat. |
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Le geste de ses bras s'ouvre dans l'au delà |
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Et l'emporte muet et bordé de lumière. |
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Sabaoth ! Un noël dément monte à l'assaut |
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De la frêle blancheur toute droite et pâmée ; |
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La désolation de l'œuvre consommée |
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Est en lui, dont le cœur se brise comme un sceau. |
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L'horreur archangélique ouvre sa bouche close |
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Où l'âme, éperdument, tait son suprême cri… |
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L'Amour ! La Mort ! L'Amour !… O Père, Fils, Esprit ! |
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Apothéose ! Apothéose !… Apothéose !… |
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