| L'ÂME DES CHOSES |
| LE RIDEAU |
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Quand tombe sur l'horreur d'horizons abolis |
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Ton calme, long rideau d'étoffe monotone |
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Sur lequel vit, hochée, une branche d'automne, |
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Le rêve doucement chuchote dans tes plis. |
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Et si nos lentes mains de Reine fainéante |
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Te doivent relever de leur geste gemmé, |
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Longtemps nous resterons à te garder fermé |
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Sur l'attendu tableau de la vitre béante, |
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Car, derrière elle, veut notre désir songeur |
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Non la réalité hargneuse de l'usine, |
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Mais, dans les brouillards lourds de sel ou de résine, |
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Le profil de quelque Ys ou de quelque Elseneur… |
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