| L'ÂME DES CHOSES |
A UNE PETITE STATUE CHALDÉO-
ASSYRIENNE QUE J'AI |
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Pour Séb. Ch. Leconte.
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Toi qui n'eus qu'un passé d'idole humble et fragile, |
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Voici que, dans la gaine étroite des contours, |
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Nourris de l'or des dieux et du granit des tours, |
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Les siècles font un socle à ta gloire d'argile. |
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Clouée au mur sourit ton apparition, |
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Et le regard songeur et pieux qui t'englobe |
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Croit voir, dans les pâleurs de l'inhumation, |
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La terre de Chaldée encore sur ta robe. |
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Le fantôme du sombre et royal Orient |
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S'est roidi dans l'horreur tranquille de ta pose, |
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Et, comme en ceux des sphinx que crispe l'ankylose, |
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Dans tes yeux émoussés regarde le Néant. |
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Mais ton sourire vit, ô roi, prêtre barbare |
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Des longues voluptés du passé fabuleux ! |
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Babylone te coiffe ainsi qu'une tiare |
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Et brûle en cette moue au sens mystérieux. |
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Et je veux élever mes mains sacerdotales |
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Dont reluit chaque doigt quadruplement bagué, |
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Pour que l'air mécréant de ce temps soit nargué |
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Par leur chair toute nue où pèsent des opales, |
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Par leur chair d'aujourd'hui dont le geste incrusté |
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S'offre, dans la douceur d'un rite énigmatique, |
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Au calme, à m'ironie, à la perversité |
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Que retrousse à demi ta bouche asiatique… |
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