L'ÂME DES CHOSES |
ORGUE DE BARBARIE |
A Gorges Malet.
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Si tu meurs aux trois temps d'une valse lointaine, |
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Suranné souvenir, sentimentalité ! |
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Seul, te conserve encor quelque fidélité |
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L'orgue de Barbarie où pleure ta rengaine. |
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Les fantômes de ceux qu'autrefois tu plias |
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Sous ton joug, sortent tous de la vieille musique : |
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Le Boulevard de Gand y danse, et la phtisique |
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Marguerite Gautier, Dame aux Camélias. |
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Le clair de lune, ancienne histoire, est dans la boîte |
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Et mêle sa douceur à ces rythmes rouillés |
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Où, passionnément, l'âme des parcs mouillés |
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Sanglote avec l'amant conte une épaule moite… |
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Grandes dames aux doigts pétrisseurs de gâteaux |
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Qui relisiez, les soirs, Monsieur de Lamartine ! |
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O nuits d'enlèvement, diligence argentine, |
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Tremblotante bougie aux vitres des châteaux, |
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Il faut mourir avec cet orgue, tous et toutes ! |
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Mourir en nous avec vos grands événements. |
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La fièvre d'aujourd'hui chauffe d'autres romans |
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Que vos folles amours à grelots sur les routes. |
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Nous sommes l'âge abstrait du drame des cerveaux, |
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L'aventure y demeure au fond de la pensée… |
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Quant à la passion, elle est déjà passée |
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Au galop pommelé de vos quatre chevaux ! |
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