| L'ÂME DES CHOSES |
| POTERIES |
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Si mes yeux arrondis s'arrêtent aux vitrines |
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Où siègent, investis d'un orgueil de joyaux, |
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Cette argile et ce grès, chair douce des terrines |
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Plantureuses, des bols, des coupes et des pots, |
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Entre tout j'aimerai la rondeur de tes joues, |
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Vieux vase vigoureux et gonflé de néant, |
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Dont la forme plénière, avec son haut béant, |
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Naquit nue autrefois des géniales boues, |
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Car il me plaît, sachant que des âges finis |
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Dans ton creux sans fêlure ont versé leur histoire, |
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D'ignorer sur quels maux s'attriste ce vernis |
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Qui pleure à ton flanc pâle une larme si noire. |
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