| L'ÂME DES CHOSES |
| ROSES |
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Roses qu'étreint le vase où l'on poursuit vos tiges |
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Longeant, vertes, le vert trouble de se paroi, |
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Si la maturité vous penche au marbre froid |
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Où, feuille à feuille, vont s'achever vos prestiges, |
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Moi, voyant trépasser vos pesantes fraîcheurs, |
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La narine tendue aux derniers aromates, |
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Apprêtant mon ouïe au choc des chutes mates |
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Qui d'un coup mettent bas la jeunesse des fleurs, |
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A l'étroit de la ville, à l'étroit de la chambre, |
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Seule dans mon fauteuil où rêver et dormir, |
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Loin de l'Octobre d'or que va mordre Novembre, |
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Je sens mourir, j'entends mourir, je vois mourir |
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En vous qui me leurrez par de subtiles feintes, |
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Roses ! les grands jardins d'automne d'où vous vîntes. |
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