| L'ÂME DES CHOSES |
| LES GIROUETTES |
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A madame G. Jeanniot.
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Les girouettes ont des voix comme les heures ; |
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Et, sur les toits chenus, fantasques et mineures, |
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Leur bouche grande ouverte et qui mangent du vent |
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Chantonne un refrain décevant. |
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Elle dit Mars nerveux, les étés monotones, |
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Les bises de l'hiver, la houles des automnes, |
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Et, dans son timbre, grince en trois tons le passé |
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Ainsi qu'un violon faussé. |
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Elle pleure on ne sait quelle âpre nostalgie : |
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L'amertume par tous les temps d'être en vigie, |
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Signalant la saison et l'arrière-saison |
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A ceux qu'abrite la maison ; |
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L'horreur de n'être rien qu'une vieille ferraille |
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Que méprisent les chats, dont le corbeau se raille |
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Et qui, tout en tournant, jalouse le moulin |
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Et son envergure de lin ; |
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La fatigue, depuis tant de longues années, |
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De tenir compagnie au rang des cheminées, |
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Sans même dans les airs être seule à jucher |
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Comme le coq d'or du clocher ; |
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L'ennui de figurer un emblème baroque, |
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D'imiter les façons folle d'une breloque, |
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D'être prise à témoin par les points cardinaux, |
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De servir de nid aux moineaux ; |
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Surtout la honte, après les grandeurs ancestrales, |
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D'exhaler à tous vents ses tristesses orales |
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Non plus sur le castel des chevaliers courtois, |
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Mais sur les plus vulgaires toits !… |
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Ainsi la girouette a des chansons moroses |
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Pour qui sait écouter le langage des choses. |
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Mais elle n'est, pour ceux qui ne comprennent point, |
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Q'un bruit vague et quelconque au loin. |
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