| L'ÂME DES CHOSES |
| L'ODEUR DE MON PAYS… |
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L'odeur de mon pays était dans une pomme. |
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Je l'ai mordue avec les yeux fermés du somme, |
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Pour me croire debout dans un herbage vert. |
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L'herbe haute sentait le soleil et la mer, |
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L'ombre des peupliers y allongeai des raies, |
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Et j'entendais le bruit des oiseaux, plein les haies, |
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Se mêler au retour des vagues de midi. |
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Je venais de hocher le pommier arrondi, |
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Et je m'inquiétais d'avoir laissé ouverte |
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Derrière moi, la porte au toit de chaume mou… |
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Combien de fois, ainsi, l'automne rousse et verte |
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Me vit-elle, au milieu du soleil et, debout, |
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Manger, les yeux fermés, la pomme rebondie |
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De tes prés, copieuse et forte Normandie ?… |
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Ah ! je ne guérirai jamais de mon pays ! |
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N'est-il pas la douceur des feuillages cueillis |
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Dans leur fraîcheur, la paix et toute l'innocence ? |
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Et qui donc a jamais guéri de son enfance ?… |
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