| PRONES II |
| LE POÈME DE L'ÉTERNELLE ÉGLISE |
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A Raymond Berger.
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En écoutant la Ville, ayant fermé les yeux, |
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J'ai vu, dans la ténèbre intime des paupières, |
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Mes rougeurs d'incendie et les chutes de pierres |
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Du Demain préparé par d'inouïs aïeux. |
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Le sol crevé tremblait sous les hordes carrées |
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Des esclaves d'hier, blêmes de passion, |
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Levant cent mille bras vers la destruction, |
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Et gonflant d'hymnes leurs poitrines libérées. |
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Et le rire, tragique et fou comme un sanglot, |
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Y secouait les seins ivres des filles folles |
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Qui, béantes, hurlaient aussi les carmagnoles, |
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Dont se rythmait au vent le sinistre galop. |
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Mais un grand rêve, issu de cette immense crise, |
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Dans le ciel clair de l'ordre et de la liberté |
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Faisait déjà monter de terre une cité |
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Virginale, sans Tribunal et sans Église. |
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Et si l'on se heurtait des pieds à quelque bloc, |
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‒ Survivant oublié de l'ancienne pensée, ‒ |
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La cohue achevait ce vestige, pressée |
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Et dure, et poursuivant son sillon comme un soc. |
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… Soudain, rompant l'assaut de la ruine grise, |
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Le rauque bataillon recule et reste coi, |
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Écumant de silence et ne sachant pourquoi |
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Un simple mendiant surgi l'immobilise. |
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Un soleil ignoré brûle dans ses cheveux, |
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Éclairant dans le soir la pierre à l'agonie, |
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Et, géniale, bleue et fixe, l'ironie |
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Tombe des calmes cils du pauvre lumineux. |
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Il va parler. Il meut sa grâce solennelle ; |
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Et la foule, devant ce fragile rival, |
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Obéit toute, avec des regards d'animal, |
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A l'ordre de l'index qui s'est levé sur elle. |
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| LE PAUVRE |
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La paix sur vous !… Comment pouvez-vous croire à bas |
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L'Église ?… Vous dansez sur la tour renversée, |
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Ignorant que le marbre meurt, non la Pensée ; |
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Mais l'Église est, parmi le sang et les dégâts, |
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Tout debout ! Et jamais elle ne fut plus fière ! |
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Pourquoi vomissez-vous, de haine, une chanson ? |
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Ne voyez-vous grandir sa force pierre à pierre ?… |
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O vous tous ! l'heure vient de couper la moisson, |
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L'heure vient de compter les pierres angulaires ! |
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| LA FOULE |
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Nous ne comprenons point ce que fixent là-bas, |
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Plus loin que tous nos yeux tes étranges prunelles. |
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Mais apprends-nous où sont, attendant les truelles, |
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Ces pierres que tu dis et que l'on ne voit pas. |
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| LE PAUVRE |
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Dans vos poitrines !… |
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Dans vos poitrines !… Cœur sanglant, ô cœur de l'homme ! |
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Gouffre que n'emplit pas l'océan qu'on te doit, |
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Cœur intact sous le poids de tout ce qui t'assomme, |
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O cœur, écoute-moi quand je te touche au doigt, |
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Quand je te dis : « Tu es pierre et sur cette pierre |
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J'ai bâti mon Église à jamais ! » |
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| LA FOULE |
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J'ai bâti mon Église à jamais ! » Qui es-tu, |
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Toi qui redis les mots d'exécrable vertu |
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Du denier dieu que piétina notre colère ? |
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Avant de t'en aller en lambeaux retrouver |
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Les prêtres abolis de Christ ou d'Iaveh, |
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Expire donc d'abord de honte pour tes dires, |
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Submergé par le fleuve énorme de nos rires ! |
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| LE PAUVRE |
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Arrière !… Je connais déjà votre gaîté : |
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Elle vêtit mon corps et couronna ma tête, |
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Et je suis pâle encor du trépas insulté. |
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Mais aujourd'hui mon règne arrive, c'est ma fête |
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Plus qu'à Jérusalem tout en palmes ! Le jour |
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Se lève ! C'est l'aurore en flammes de l'Amour !… |
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| LA FOULE |
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O folie ! O dégoût des anciennes nausées ! |
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Qu'il meure sous les coups, la haine et les risées : |
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C'est le Christ ! C'est le Christ lui-même… C'est Jésus !… |
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| LA FOULE |
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Vous l'avez dit ! A mort ! |
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| LE PAUVRE |
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Vous l'avez dit ! A mort ! Faudra-t-il que je meure |
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Alors que sont venus ceux de la dernière heure, |
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Virginaux, dépouillés des rites et des us ? |
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Quand voici mûre enfin ma récolte tardive ?… |
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O mes enfants, je vous le dis, mon règne arrive ! |
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Car voyez-moi : debout dans mon simple haillon, |
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Ouvrant au ciel du soir ma bouche sans bâillon, |
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En une liberté d'épaules, hors la cangue |
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Des manteaux d'or, je mêle au vent cette harangue ! |
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Ah ! c'est la fin, ce soir, des efforts impuissants ! |
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Je sens que le plein air me lave des encens, |
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Des cires, des foisons de lis, des girandoles, |
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Et de tout aliment de l'orgueil des idoles ! |
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Qu'étaient donc le manteau de pourpre et le roseau |
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Près de la honte d'être, avec le lourd boisseau |
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De la tiare sur ma tête de lumière, |
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Assis près des veaux d'or et des dragons de pierre ? |
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Qu'était la mort, qu'était toute ma passion |
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Au prix de ton horreur, Déification ?… |
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Mais voici !… Délivrant mon ascension claire, |
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Votre geste a brisé le marbre tumulaire, |
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Et, parmi les débris dispersés, je surgis |
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Pour vous redire, libéré des paradis |
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Et des enfers : « Il faut s'aimer les uns les autres !… » |
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‒ Et c'est là l'Éternelle Église, ô mes apôtres ! |
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| LA FOULE |
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Qui donc est-il ? son front inexplicable luit ; |
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Son manteau, comme une envergure, le soulève, |
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Et nos vierges instincts nous emportent vers lui. |
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Sa parole ressemble à notre plus beau rêve : |
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Franchissant deux mille ans sur elle révolus, |
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Elle dépasse d'un seul coup toutes les bornes, |
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Et les âges futurs ne diront rien de plus. |
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… O Passant de clarté qui viens en loques mornes |
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Secouer sur nos cœurs les mots que nous voulons, |
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Toi, prêtre qui n'as point mitré tes cheveux blonds, |
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Dont la main ne tend pas la sébile de Rome, |
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Qui donc es-tu ? Le Fils de Dieu ?… |
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| LE PAUVRE |
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Qui donc es-tu ? Le Fils de Dieu ?… Le Fils de l'homme ! |
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