| POÈMES TERRESTRES |
| AU PRINTEMPS |
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Il faut nous apprêter à de très grandes joies |
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Parce que le Printemps avec toutes les soies |
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De ses fleurs, sa tiédeur, son odeur, son piment, |
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Hors les bourgeons vernis qui claquent follement |
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Va sortir, encombrant les jardins et les voies. |
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Déjà le bavardage et la fraîcheur des eaux |
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Regonflent les gosiers innocents des oiseaux. |
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Le lierre encore noir aux arbres s'enchevêtre, |
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Et, comme au bruit lointain d'une flûte champêtre, |
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Tout l'instinct se réveille et chante dans nos os. |
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C'est alors que, le long des heures bucoliques, |
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Moissonnant au soleil les grandes angéliques |
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Pesantes de bourdons au bout des prés en fleur, |
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Des paisibles matins aux soirs mélancoliques |
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Nous voudrions griser nos regards de fraîcheur, |
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Jusqu'à ce que, parmi la verdure où l'eau brille, |
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Notre âme figurât la petite chenille |
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Verte, enroulée au cœur d'une feuille de mai, |
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Qui s'endort, confiée à l'abri qui l'habille, |
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Et se balance au gré du printemps parfumé. |
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