TRADUCTIONS
en vers français
par
LUCIE DELARUE-MARDRUS |
| Six Poèmes d'Emily Brontë |
| Martyre de l'Honneur |
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La lune est pleine, cette nuit. |
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Peu d'étoiles, mais claires. |
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Sur les carreaux le givre luit |
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Imitant des fougères. |
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Par la persienne des lueurs |
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De jour baignent la chambre. |
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Vous passez là, malgré décembre, |
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Des heures de douceur, |
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Tandis que, domptant avec peine |
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Cette angoisse que j'ai, |
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J'arpente la maison sereine |
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Sans pouvoir reposer. |
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Dans le hall l'horloge ancienne |
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D'heure en heure s'entend. |
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Il semble que ses coups reviennent |
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Toujours plus lentement. |
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Que longue. l'étoile qui tremble. |
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A faire son chemin ! |
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Quoi ! Toujours là ?… Jamais. il semble, |
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Ne luira le matin. |
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Je suis debout à votre porte. |
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Mon amour, dormez-vous ? |
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Mon cœur, sous la main que j'y porte, |
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N'a presque plus de coups. |
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Froid, froid le vent d'est qui sanglote, |
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Éloignant peu à peu |
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La cloche des tours, dont la note |
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Meurt comme mon adieu. |
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Sur moi, demain, la flétrissure, |
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La haine en tous les yeux : |
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Je porterai les noms honteux |
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De traître et de parjure. |
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Mes faux amis ricaneront, |
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Les vrais me voudront morte. |
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Les pleurs que mes yeux verseront |
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Seront d'amère sorte. |
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Votre race de hors la loi |
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Malgré sa trace noire |
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Verra pardonner son histoire |
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Hormis mon crime à moi. |
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Car qui donc pardonne à ce crime : |
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La lâche fausseté ? |
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Champion de la liberté, |
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La révolte est sublime ; |
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Pour certaines haines qu'on a, |
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Juste est le poignard même. |
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Mais traître, « traître », ce mot là |
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Soulève l'anathème. |
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Plutôt que de perdre l'honneur |
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Oh ! être déchirée ! |
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J'aime mieux pourtant la curée |
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Que mentir à mon cœur. |
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Moi tromper mon cher amour, même |
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Pour vous garder à moi ? |
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Non ! L'avenir, preuve suprême, |
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Vous fera croire en moi. |
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Je sais, moi, que la juste voie |
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Est celle que je suis. |
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Ce devoir dont je suis la proie |
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M'abîme dans la nuit, |
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Et que la honte universelle |
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Me retire l'honneur, |
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Qu'importe ! Dans mon propre cœur |
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Je me sais, moi, fidèle. |
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