| FIN |
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J'ai porté ton amour au cœur comme un couteau, |
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Il ne m'a pas laissé même de cicatrice. |
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La solitude en moi revient, dominatrice : |
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Peut-être t'ai-je aimée ou trop tard ou trop tôt. |
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Maintenant l'amitié, plus triste que la haine, |
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Sans doute pour toujours nous unit sans frisson. |
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Tes yeux ne brûlent plus mon âme de garçon, |
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Et je te tiens la main sans plaisir et sans peine. |
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Mon désir s'était pris aux fils de tes cheveux. |
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Mais ta proie est perdue, et plus rien ne t'en reste |
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Qu'une âme sans élan dans une chair sans geste. |
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L'amour est mort : demeure…Ou va t'en si tu veux. |
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