| LUCIFER |
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Les lys tachetés que tu préfères |
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Avec leur vénéneuse odeur |
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A ceux-là dont l'intime et verte blancheur |
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Roule un peu de rosée éparse en gouttes claires, |
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Berce-les, ces lys, contre tes seins, |
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Et passe avec ta molle robe |
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Immaculée, où tout de toi se dérobe |
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Et paraît, tour à tour, en nus contours succincts. |
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Passe avec ta chevelure étrange |
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Comme un clair de lune en plein jour, |
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Ton cou fin plus rond qu'une petite tour, |
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Ton rire — et tu seras un bel et mauvais ange, |
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Toi qui d'un effroi toujours pareil |
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Fuis le jour qui t'offusque et blesse, |
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Comme si, cherchant ton regard qui se baisse, |
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La face de Dieu même était dans le soleil ! |
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