| BALLADE VILLON |
| (EN HOMMAGE A CELUI DONT J'EMPRUNTAI LA FORME) |
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Or çà, maître François Villon, |
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On te connaît plus d'une tache ! |
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N'ayant pas vaillant un oignon, |
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Le vol fut bel et bien ta tâche. |
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Tu n'étais après tout qu'apache, |
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Mais tes blanches neiges d'antan |
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Empêchent toujours qu'on se fâche. |
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Voleur ? Grand poète, pourtant ! |
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Ta muse jamais n'a bâillon, |
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Même au cachot où l'on te cache. |
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Rimant ta mort sous le haillon, |
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Certes, tu ne fus pas un lâche ! |
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Paillard, maquereau, voire vache, |
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Changeant en poème épatant |
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Jusqu'au pet que Margot te lâche, |
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Voleur ? Grand poète, pourtant ! |
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Au déduit avec ta souillon, |
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Ou lorsque ta mère t'arrache |
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Ces vers pleins d'un pieux rayon, |
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Faut-il que ton âme ne sache |
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Voir le futur qui s'amourache |
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De toi, l'ivrogne hoquetant, |
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Et, tes vers, les mâche et remâche ?… |
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Voleur ? Grand poète, pourtant ! |
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ENVOI |
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Va ! Bois, et baise, et vole, et gâche ! |
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En avoir commis tant et tant ! |
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Corde et prison — mais quel panache |
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— Voleur ? Grand poète, pourtant ! |
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