| BALLADE DU FEU |
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La cheminée est un théâtre |
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Où l'on voit le drame du feu. |
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La nuit, assise au coin de l'âtre, |
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J'assiste, pensive, à ce jeu. |
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C'est tout un enfer qui se meut, |
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C'est tout un orage qui tonne, |
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Et voici, brûlant camaïeu, |
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Les grandes couleurs de l'automne. |
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Par ici le ballet folâtre |
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De plus d'un petit esprit bleu, |
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Par là le bois opiniâtre |
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Qui se fend soudain au milieu. |
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Un follet siffle tant qu'il peut ! |
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D'un fil d'or plus fin que cheveu |
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La bûche, tout doux, se festonne. |
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Au centre, s'embrouille le nœud |
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Des grandes couleurs de l'automne. |
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Silencieuse comme un pâtre, |
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Toute seule et pareille, un peu, |
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A quelque croyant idolâtre, |
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Moi, je déchiffre cet hébreu. |
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Dehors, la lune ; ou bien il pleut. |
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Mon rêve doucement mitonne |
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Et revoit, oubliant le lieu, |
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Les grandes couleurs de l'automne. |
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ENVOI |
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Va ! Si mon cœur brûle et s'émeut |
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Comme toi, mon feu monotone, |
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C'est qu'il porte aussi, plein d'adieu, |
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Les grandes couleurs de l'automne. |
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