| BALLADE DE LA T.S.F. |
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Que dirait aujourd'hui le défunt moyen âge, |
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Voyant jusqu'où l'humain fit naviguer sa nef, |
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Que mots émerveillés, que saluts et qu'hommage ? |
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Grise mine, pourtant, colère, insulte… Bref ! |
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Si nourrissons ainsi dans notre esprit grief, |
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C'est que le conte bleu devient pour nous mal heure, |
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Car, avant de t'avoir, magique T.S.F.Té.èS.èf.
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Nous connûmes jadis la vie intérieure. |
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Certes, dans tes bons jours, à toi notre suffrage ! |
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Quand l'orchestre écouté s'adorne d'un vrai chef, |
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Ou quand l'orgue invisible offre son bel orage, |
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Ou si la voix qui chante a science et relief |
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(Et le programme allant de Bach à Prokofieff,) |
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Lors l'extase aux yeux clos emplissant la demeure, |
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L'église musicale ouvre pour nous sa nef. |
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Nous connûmes jadis la vie intérieure. |
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Mais trop souvent, hélas, flonflons et radotage |
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Sont supplices haïs par nous au premier chef. |
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Trop souvent, subissant quelque affreux voisinage |
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Quand le poste à côté viole notre fief, |
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Trouble la rêverie et supprime le kef, |
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Et les nerfs se nouant jusqu'à ce qu'on en meure, |
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On se répète, aux sons du concert jamais bref : |
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« Nous connûmes jadis la vie intérieure. |
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ENVOI |
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O radio barbare ! Ou qu'on rie ou qu'on pleure, |
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S'il faut chaque matin entendre derechef |
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Ta sottise adressée au populo, méchef ! |
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— Nous connûmes jadis la vie intérieure. |
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