| BALLADE DE L'ASTROLOGIE |
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Levant les yeux devers le ciel nocturne, |
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Loin d'admirer, à l'entour du croissant, |
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Tant d'astres d'or répandus à pleine urne, |
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Cherchons plutôt ce qui pour nous descend |
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Ou descendra de ce ciel menaçant, |
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Car, notre terre étant par lui régie, |
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Nous apprenons qu'ancien ou récent |
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Notre malheur, c'est de l'astrologie. |
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Le monde, las de tremper son cothurne |
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Dans un ruisseau de larmes et de sang, |
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Rêvant de paix, espère, taciturne, |
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Voir s'arrêter ce massacre incessant. |
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Mais, sans répit et partout entassant |
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Cadavres chauds sur la terre rougie, |
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Mort n'ouït point noire tragique accent. |
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Notre malheur, c'est de l'astrologie. |
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Guerre partout ? Il paraît que Saturne, |
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Pris tout soudain d'un désir indécent, |
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De son anneau trop étroit, cette turne, |
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Veut s'échapper, étalon cent pour cent, |
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Pour conter flamme à planètes passant, |
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Dont il appert, martyrs de cette orgie, |
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Que, nonobstant nos raisons, (c'est vexant !) |
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Notre malheur, c'est de l'astrologie. |
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ENVOI |
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Veuille souffler comme simple bougie |
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Ces excités du ciel, ô Tout Puissant ! |
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Puisque (fais vite, ô Seigneur, c'est pressant !) |
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Notre malheur, c'est de l'astrologie. |
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