| JACQUELINE |
| II |
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J'allais par les Champs-Élysées |
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Vers l'Arc, porte de l'horizon. |
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Les jets d'eau, comme des fusées, |
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Montaient dans la belle saison. |
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Mai. Fleurs et fleurs. Et ces nuages |
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Sur les marronniers flamboyants. |
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Paris remuait ses images, |
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Scintillait de tous ses brillants. |
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La foule qui descend et monte, |
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Je la traversais d'un vol droit, |
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Pressée, ayant comme une honte |
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De regarder tout ce qu'on voit. |
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Dans cette lumière câline |
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Du mois de mai qui pleut tout doux, |
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J'allais au dernier rendez-vous. |
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C'était la mort de Jacqueline. |
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Jacqueline… dans chaque nid |
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Le monde naît. La vie est belle. |
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Que Paris est charmant ! Pour elle, |
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Tout est fini, tout est fini. |
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Ombres, lumières, silhouettes, |
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Tout ce que l'on croise en passant, |
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Ce bouillonnement incessant, |
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Gravures faites et défaites, |
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Le passé plein de souvenirs, |
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Le présent et sa fantaisie, |
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Le réel et la poésie, |
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Les proches, troublants avenirs, |
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Tout ce que l'âme curieuse |
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Peut attendre de l'imprévu |
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Après ce qu'elle a déjà vu ; |
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L'aventure sombre ou joyeuse, |
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Les saisons, les villes, les champs, |
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Le monde moral et physique, |
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L'art, la pensée ou la musique, |
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Ce que font les bons, les méchants, |
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L'existence, enfin, l'existence, |
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Ce danger auquel nous tenons |
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Malgré nous, quel que soient nos noms, |
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Matelots toujours en partance. |
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Nos brusques désirs d'infini |
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Ou notre incroyance hantée, |
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L'amitié, seule ancre jetée |
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Dans l'océan — tout est fini. |
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Elle était grande, simple, forte. |
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Elle a refermé ses yeux verts, |
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Et voici que tout l'univers |
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Meurt d'un coup avec cette morte. |
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Nous, nous restons encore là, |
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Et nous continuerons sans elle |
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A vivre un moment tout cela, |
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Suivis par son ombre irréelle ; |
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Mais pour elle, fini, fini… |
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Jacqueline, hélas ! Jacqueline !… |
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Il nous reste, au jour qui décline, |
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Ce tombeau qu'un prêtre a béni. |
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