| ANTICIPATION |
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Chaque année, une date, une heure, |
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Celle-là même où nous mourrons |
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Passe, et rien ne courbe nos fronts, |
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Rien au fond de nos cœurs ne pleure. |
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Horreur ! Si nous savions, pourtant ! |
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Mais à cette heure, à cette date, |
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Qui sait ? Quelque rire éclatant, |
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Ou bien quelque minute plate. |
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Et nous regardons sans crier, |
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Sans que toute l'âme recule, |
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Cette feuille au calendrier, |
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Ces aiguilles sur la pendule. |
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