| ÉLÉGIE |
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Au tournant de l'allée où septembre se dore |
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Nous attardait parfois un colloque subtil. |
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Il est mort. Je lui parle encore |
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Mais oh ! M'entend-il ? M'entend-il ? |
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Ailleurs, c'est quelque vieille et sensible demeure. |
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Des amis y étaient, ou même des parents. |
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Le jour est venu : je les pleure |
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Et cherche leurs spectres errants. |
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Presque partout, depuis que l'âge m'a changée |
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Et dans mon être a mis cette maturité, |
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Je puis me dire : « Ils ont été ! » |
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Je rôde dans un hypogée. |
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Tout autour de soi, voir un monde qui vivait |
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Tomber, feuilles au vent d'une saison finie, |
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Même un simple chien qu'on avait |
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Et qui vous tenait compagnie… |
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Ceux qui restent sont là, péremptoires et forts. |
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On se croit éternels, on se querelle, on s'aime. |
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Mais demain ?… Dès la terre même, |
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C'est le dialogue des morts. |
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Vivre, ou plutôt survivre ! Un escalier de tombes |
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Nous mène lentement vers nous ne savons quoi. |
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Et sur chaque degré plus froid, |
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Se taisent les voix des colombes. |
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Et nous montons, toujours plus seuls, dans plus de noir, |
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Peinant à chaque pas, cet escalier funèbre |
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Qui mène vers plus de ténèbre |
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Ou bien vers le final espoir. |
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— Je ne puis que redire en tremblant la prière |
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Apprise d'un de ceux qui me furent ôtés : |
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« Oh mon Dieu, si vous existez, |
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Faites-moi voir votre lumière ! » |
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