| CURÉE |
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J'ai longtemps écouté la chasse |
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Qui galopait, et sur ma trace, |
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Sonnait la curée. |
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Dans les feuilles couleur de rouille, |
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C'est ma jeunesse qu'on dépouille, |
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Toute déchirée ! |
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Au meurtre !… Au meurtre ! Elle veut vivre ! |
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Qu'on la sauve ! Qu'on la délivre |
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De l'affreuse emprise ! |
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Mais rien. Pas de secours pour elle. |
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Elle était triomphante et belle, |
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Et la voici prise. |
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— Ferme les yeux. Meurs en silence. |
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Rien n'est perdu, tout recommence, |
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La vie est si riche ! |
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Après le tien, d'autres beaux âges. |
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Déjà, parmi tes paysages, |
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Court une autre biche. |
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Ce n'est pas toi, mais que t'importe ? |
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Prends ce que l'automne t'apporte, |
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O toi qui protestes ! |
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Des feuilles d'or lentes et douces |
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Parmi les herbes et les mousses |
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Tombent sur tes restes… |
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