| L'HUMBLE ORGUEIL |
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J'aime être dans ces paysages |
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D'herbes, d'arbres et de nuages |
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Qui furent ceux de tous les âges. |
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Sais-je, ici, de quel temps je suis ? |
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Semblables jours, semblables nuits, |
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Même silence et mêmes bruits, |
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Tout cela n'est d'aucune époque. |
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J'écoute, éternel soliloque, |
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Le merle caché qui se moque, |
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Je respire, et c'est le printemps. |
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Je marche, et la terre a vingt ans. |
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Les boutons d'or sont éclatants, |
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Les pâquerettes, les pervenches, |
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Quelques pommiers en robes blanches, |
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Le frôlement au vent des branches, |
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Les grillons, les crapauds, mon chien, |
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Son perpétuel va et vient, |
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Tout cela vit, et ne sait rien, |
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Rien des siècles et de l'histoire ; |
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Et quel repos à ne pas croire |
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Que d'être sans nom et sans gloire ! |
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Passé, présent, tout est pareil. |
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Ce matin il faisait soleil, |
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Ou bien il pleuvait au réveil, |
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C'est tout. Il n'y a que la terre |
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Et son magnifique mystère, |
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Sans date, sans style, sans ère. |
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Que je sois moi-même, ou Phryné |
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Ou madame de Sévigné, |
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Qu'importe ? Allant se promener, |
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Je suis l'être humain anonyme |
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Que la vie un moment anime |
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Parmi le frisson unanime |
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L'être humain, éphémère errant ; |
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Et, cela, n'est-ce pas plus grand |
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Que toutes ces peines qu'on prend ? |
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On voudrait être quelque chose ; |
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Rien de mieux, pourtant, que la rose |
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Qu'un soir compose et décompose. |
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L'homme se dit et se croit roi. |
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— Je ne veux plus rien être, moi, |
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O nature, qu'un peu de toi ! |
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