| PÂQUERETTES |
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Si les pâquerettes du soir, |
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Se copiant toutes entre elles, |
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Ferment leurs minuscules ailes |
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Pour dormir pendant qu'il fait noir, |
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Si, redressant leurs fraîches têtes |
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Aussitôt le jour revenu, |
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Se réveillant comme des bêtes |
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On leur revoit le cœur à nu, |
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C'est donc qu'elles ont quelque chose |
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De plus sensible qu'on ne croit. |
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C'est qu'elles ont un petit moi |
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Parmi leur collerette rose. |
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C'est que le monde végétal |
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Enraciné dans le silence |
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Sent comme nous, sans doute pense, |
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sans doute a son bien et son mal. |
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Que savons-nous des fleurs ? Peut-être |
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Que leur parole est leur parfum ? |
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Peut-être qu'elles sont quelqu'un |
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Qui nous voit dans l'ombre du hêtre ? |
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Naissant comme nous pour mourir, |
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Nous les imaginons inertes. |
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Et pourtant nous savons bien, certes, |
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Que vivre veut dire souffrir. |
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