| FATALITÉ |
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Je ne pleurerai plus ma peine |
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Car nul ne peut la consoler. |
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Elle est mystérieuse et vaine, |
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Et personne n'en a la clé. |
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C'est cette peine des poètes |
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Que connaissent certains d'entre eux, |
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Pour laquelle on n'est jamais deux, |
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Et qu'on aime comme des fêtes. |
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Je la garderai dans mon cœur |
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Avec ses encombrantes ailes |
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Comme, fatale, la couleur |
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Inchangeable de mes prunelles. |
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