| LE BLÂME |
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Pourquoi donc aurais-je voulu |
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Que l'on me sût un grand poète ? |
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Pourquoi désirer ce salut, |
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Attendre que l'onqu'on me fasse fête ? |
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Parmi ces aveugles, ces sourds |
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Qui ne sont mes sœurs ni mes frères, |
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Chanter ? Susciter des amours, |
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Des cœurs, des masques éphémères ? |
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Serais-je donc vulgaire au point |
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De vouloir être en proie aux foules, |
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Moi, qui toujours regarde au loin, |
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Seule avec le vent et les houles ? |
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Si je savais ce que je veux |
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Et pourquoi si sombre est mon âme ! |
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A moi le mépris et le blâme |
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Puisque j'ai ce cœur douloureux. |
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Être poète, quelle joie |
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Quand les autres le savent peu ! |
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C'est garder un secret de feu, |
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C'est être un dieu sans qu'on le voie. |
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