| L'ÉCRITURE |
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L'écriture vivante au bas de ce portrait |
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D'un ami parti de ce monde |
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Est le témoin laissé par sa main qui courait |
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Et qui n'est aujourd'hui que pourriture immonde. |
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Calligraphie alerte et gentil compliment, |
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Toute son âme y est restée. |
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Je regarde cela, songeuse infiniment ; |
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L'image que je tiens en est comme hantée. |
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L'écriture ! Le pouls y bat donc, éternel, |
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Sur le papier qui l'enregistre ? |
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Un peu testamentaire, un tantinet sinistre, |
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L'écriture, moment fixé, mental, charnel, |
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L'écriture qui n'est, souvent distrait, qu'un geste, |
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Je sens que j'en ai peur parfois. |
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Quelle sorcellerie au bout de ces trois doigts ! |
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Je change, moi ; je meurs. Identique, elle reste. |
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Elle traversera des siècles, conservant, |
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Dans sa minuscule volute, |
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Cette nervosité d'une seule minute |
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Sur laquelle, plus tard, des yeux iront rêvant. |
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Une plume, un papier, de l'encre, peu de chose, |
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Un comble de fragilité. |
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Et cependant, moi morte et mon époque close, |
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On retrouvera là ma personnalité. |
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