| L'HORREUR |
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Cette tête que j'aime encor, |
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La mienne, |
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Que je défends comme un trésor |
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Pour que la vieillesse n'y vienne, |
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Ce corps encor souple, bien fait, |
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Si jeune, |
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Que, par onctions, bains et jeûne, |
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Je veux garder assez parfait, |
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Tout cela qui vit et qui bouge, |
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Qui veut |
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Ne pas se flétrir s'il se peut, |
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Tout, — mes orteils teintés de rouge, |
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Le reste — automne de la chair |
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En proie, |
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Malgré ma lutte, à l'âge amer |
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Qui chiffonne, épaissit et broie, |
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Tout cela n'attend que le jour, |
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Que l'heure, |
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Nonobstant ces soins pleins d'amour, |
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Où, forcément, il faut qu'on meure. |
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Alors, après de tes efforts |
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Quand même, |
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(O bains, O fards, Parfums que j'aime !) |
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Je serai ce que sont les morts. |
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