| TRANSMISSION |
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Tous les poèmes non écrits |
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Qui seront passés par ma tête, |
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Au vent de chez moi je les jette. |
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Qu'ils rôdent comme des esprits ! |
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Lorsque nous seront tous péris, |
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Vaisseau sombré dans la tempête, |
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Quelque jour un jeune poète |
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Ira sous mes arbres fleuris. |
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Croyant que son souffle l'inspire, |
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Il entendra des vents lui dire |
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Ces vers errants parmi mon pré. |
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Alors, à lui l'horreur sacrée, |
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La douleur de celui qui crée ! |
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— Moi, tranquille, je dormirai. |
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