| LA MORT |
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Quand je serai morte, jamais |
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L'avril ne reviendra sur terre, |
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Ni cette automne délétère |
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Que passionnément j'aimais. |
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Jamais plus le vent en voyage |
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Dans les ciels d'arrière-saison, |
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N'accourra prêter aux nuages |
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Sa grande forme sans raison. |
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Jamais plus à travers les branches |
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L'eau luisante du mauvais temps, |
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Ni les nouvelles lunes blanches, |
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Apparition du printemps, |
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Jamais plus la mer sur la rive, |
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Sa douceur ou ses embruns fous… |
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Tout ce qui sur la terre arrive, |
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Adieu, quand je serai dessous ! |
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Car la terre et sa vaste fête |
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N'existent que pour qui sait voir. |
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Chaque fois que meurt un poète, |
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Tout s'en retourne au néant noir. |
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