| A LA MÉMOIRE D'OCTAVE LE NORMAND |
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Il s'est éteint seul dans la nuit, |
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Mort modeste, douce et sans bruit |
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Comme son existence. |
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Au milieu des êtres aimés, |
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Paisible, il dort à poings fermés |
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Et d'un sommeil immense. |
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Rien. Il ne s'est pas réveillé. |
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Peut-être un rêve émerveillé |
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Plane-t-il sur sa tête. |
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Il fut bon, tendre, dévoué. |
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Il ne nous reste qu'à louer |
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Sa mémoire parfaite. |
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Autour de sa mort, le bercail |
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Sent l'honnêteté, le travail, |
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Le courage sans trêve. |
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Ses effets sont prêts, tout autour |
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De son lit, comme chaque jour, |
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Exprimant : « Qu'il se lève ! » |
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La montre pend, qui mesura, |
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Au dormeur caché sous le drap, |
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Sa minute dernière. |
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Il n'a pas su qu'il s'en allait. |
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C'était la fin qu'il lui fallait, |
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Sobre et familière. |
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Pour lui tout est bien. Mais pour toi |
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Qui l'as trouvé rigide et froid |
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Dans sa suprême pose, |
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Pour toi qu'il laisse seule, ainsi |
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Qu'une orpheline au cœur transi, |
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Ma sœur, oh ! Quelle chose !… |
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