| DIRES DU MONT SAINT MICHEL |
| I |
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Ce roc fut armé chevalier, |
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On croirait, par le Moyen-âge. |
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Forteresse du marécage, |
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Il garde un trésor oublié. |
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Son armure luit, écaillée, |
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Dans la lumière d'aujourd'hui ; |
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Nulle vase ne l'a souillée |
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Non plus qu'éteinte aucune nuit. |
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Luttant, éternelle équipée, |
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Contre le vent, le ciel et l'eau, |
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Calme, il brandit sa flèche haut, |
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A la manière d'une épée. |
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Il brave l'horizon amer |
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D'où monte une marée étrange. |
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Il reste le géant archange, |
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Saint-Michel en Péril de Mer. |
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Le dragon que combat sa lance, |
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Sans cesse et passionnément, |
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C'est le sournois enlisement |
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Dans la boue ou dans l'incroyance. |
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Debout, seul sur l'espace plat |
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Plein de remous et de menace, |
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Il semble dire à cet espace : |
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« Ne t'approche pas. Je suis là. » |
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| II |
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Au bout de la longue campagne |
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Le Mont catholique apparaît. |
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Mais quel regard d'abord saurait |
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S'il est Normandie ou Bretagne ? |
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Des limites de terre et d'eau |
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N'indiquent aucune frontière. |
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Partout c'est la même lumière, |
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La terre basse et le ciel haut. |
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Or, avec ses siècles, l'Histoire |
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Est là pour maintenir les droits ; |
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Et le roc, silhouette noire |
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Parmi le bleu des courants froids, |
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Semble, entre cette plaine agreste |
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Et ce large désespéré, |
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Déclarer, immobile geste : |
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« Normand je suis, et resterai ! » |
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