| RETOUR |
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Je reviens d'un bien long voyage |
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Vers mon pays longtemps quitté |
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Dans mon cœur et sur mon visage |
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Voyez ce que j'ai rapporté ! |
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Non. Pleins de froide indifférence, |
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Mes amis ne s'en soucient point. |
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Retour ! Ce mot, quand j'étais loin, |
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Me berçaient comme une romance. |
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Me voici ! Mon bagage est lourd, |
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Mon cœur bat, ma tête est trop pleine. |
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Mieux vaudrait peut-être leur haine |
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Que ce qu'ils font de ce retour. |
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Mais quand je serai sous ma lampe |
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Seule avec l'encre et le papier, |
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Ma main gauche contre ma tempe |
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Aura des chaleurs d'amitié. |
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Alors, retrouvant l'atmosphère |
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Des pays que j'ai vu là-bas, |
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Je me les conterai tout bas, |
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Et ce livre que je vais faire, |
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Ce livre nouveau qu'on attend, |
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Plein d'océan, de ciels, de cimes, |
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Aura cet accueil palpitant |
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Que me refusent mes intimes. |
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Les lecteurs ne seront pas là, |
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Pourtant, pour me dire leur joie. |
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Je resterai loin d'eux, en proie |
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A la tristesse que voilà. |
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La mort est très peu différente, |
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Sans doute. Quand je dormirai, |
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Quand je ne serai plus présente, |
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Oh ! les bons amis que j'aurai ! |
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