| THE SKULL |
| VIII |
| DISTIQUES |
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Squelette, notre maître à tous, |
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Maigre captif au fond de nous, |
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Squelette, constante présence |
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Qui t'effaces jusqu'à l'absence, |
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Un domino, — la chair, la peau, — |
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Te couvre de son oripeau, |
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Sous quoi, de manières discrètes, |
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Tu ne fais voir que tes arêtes. |
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Cheville ouvrière, pourtant, |
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Seul solide, seul important, |
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Pauvre squelette qu'on libère |
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Seulement à six pieds sous terre, |
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Être muet, aveugle et sourd, |
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Toi qui ne vois jamais le jour, |
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La chair orgueilleuse et fantasque |
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A beau te couvrir de ce masque, |
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L'apparent rire de tes dents |
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Révèle le reste en dedans. |
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Et cependant la chair t'ignore. |
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Elle te hait, elle t'abhorre ! |
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Parent pauvre écarté du jeu, |
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Chaste ascète en un mauvais lieu, |
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Invisible, tu te promènes |
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Parmi les amours et les haines. |
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C'est en vain, timide holà, |
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Que tu dis parfois : « Je suis là ! » |
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Au dur fantôme qui la hante, |
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La chair molle, la chair changeante |
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Répond : « je sens battre mon cœur, |
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Je vis ! Tais-toi ! Tu me fais peur ! » |
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Mais va ! Ton élégance blanche |
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A son heure aura sa revanche, |
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Car l'usurpatrice, au tombeau, |
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Cèdera lambeau par lambeau. |
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Car, lentement, sa pourriture |
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Délivrera ton armature, |
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Et, couché dans le dernier lit |
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Sur l'oreiller du grand oubli, |
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Toi, sous la pierre délaissée |
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Dont la date s'est effacée, |
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Tu crieras du fond de la mort : |
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« Petit bonhomme vit encor ! » |
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