| THE SKULL |
| V |
| ENSEIGNEMENT |
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Devant cette tête de mort |
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Que je suis, tout en vieil ivoire, |
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Tu fais vainement un effort |
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Pour te raconter mon histoire. |
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Tu te dis : « Ce pauvre vaincu, |
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Ce crâne avec lequel je joue, |
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Ce muet qui jamais n'avoue, |
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Ce masque aveugle, il a vécu. |
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« Il a souffert comme les autres, |
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Il a joui, pleuré, chanté, |
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Peut-être dit des patenôtres |
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Pour gagner son éternité. |
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« Cette boîte où fut sa cervelle |
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A caressé bien des amours. |
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Qui sait ? Sa pensée était belle |
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Ou hideuse, le long des jours. |
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Cette tête a suivi des rues |
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Au haut de son corps vertical ; |
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Elle a couru le mont, le val, |
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En des époques disparues. |
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« Elle a reposé dans des mains |
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Qui soupesaient son mal, sa joie, |
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Elle a suivi tous les chemins |
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Qui vont vers la suprême voie. |
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Et puis, plus rien. Tout est fini. |
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La dernière parole est dite. |
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T'a t'on pleuré ? T'a-t-on béni ? |
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Es-tu mort lentement, ou vite ? |
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« Qu'importe ! Tout ton contenu |
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S'est dispersé. La boîte est vide. |
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A toi notre existence avide, |
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Et puis le néant est venu. » |
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— C'est tout, crois-tu, courte pensé ? |
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Non ! N'en déplaise à ton orgueil ! |
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Une autre vie est commencée |
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Dès qu'on entre dans le cercueil. |
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N'imagines-tu pas les luttes |
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De la chair avec l'ossement, |
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Et combien passionnément |
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Se passent toutes nos minutes ? |
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Dans le silence et dans le noir, |
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A l'étroit de la tombe avare, |
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Toute une existence barbare |
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Travaille du matin au soir. |
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Jusqu'au jour où la pourriture |
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Cède enfin la place au plus fort, |
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Si tu savais tout ce qu'un mort |
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Vit de furieuse aventure ! |
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Les cellules, les gaz, les vers, |
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Tout s'en mêle ! Quelle bataille ! |
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Mais il faut que la chair s'en aille |
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Et que mes trois trous soient ouverts. |
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La délicate silhouette |
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Qui, plus tard, va tant étonner, |
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Crois-tu qu'elle n'ait pas gagné |
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Sa taille mince de squelette ? |
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Pour ressusciter de l'oubli |
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Où le monde vivant nous couche, |
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Pour réapparaître sans bouche, |
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Et sans yeux du fond de ce lit, |
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Pour être ce crâne d'ivoire |
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Qui n'a plus rien de dégoûtant |
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Avec sa double orbite noire |
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Qui t'intéresse tant et tant, |
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Conçois-tu quelle patience |
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Il faut avoir pour tout ceci ? |
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C'est bien plus long que l'existence ; |
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Moi je te le révèle ici. |
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Ma vie ? Elle est bien oubliée. |
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Mais ma mort, non ! Et maintenant, |
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Crois-tu que j'ai fini, vraiment, |
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Pauvre charpente inemployée ? |
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Non, encore ! Il faudra des ans, |
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Des siècles de plus sur la terre, |
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Pour que soit muée en poussière |
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Cette forme aux contours luisants. |
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Elle sera morte et bien morte, |
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Ta génération à toi, |
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Quand je serai la poudre, moi, |
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Qu'un simple coup de vent emporte. |
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Tu me fixes avec tes yeux, |
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Moi qui n'en ai plus, chose inerte. |
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Pourtant je ne suis pas si vieux, |
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Car je cours encore à ma perte. |
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Tu ne connaissais pas les lois ; |
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Moi, ce soir, je te les enseigne. |
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Tu vivras, toi que le sang baigne, |
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Bien plus longtemps que tu ne crois ! |
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… Ainsi parla l'ancien être, |
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Et moi, non sans un long frisson, |
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Je répondis : « Merci, mon Maître ! |
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Je n'oublierai pas ta leçon. » |
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