| MORT ET PRINTEMPS |
| ROMAN |
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Cette vieille sur la chaussée, |
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Sale et laide, et qui n'avait rien, |
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Se sauvait comme un pauvre chien |
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Pour ne pas être renversée. |
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Sous la menace de l'auto, |
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L'inutile et fragile chose, |
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(Vieux os sous un peu de peau rose |
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Qui cheminait incognito), |
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Oh ! Comme elle était effarée |
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Et comme, passionnément, |
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Elle évitait l'écrasement, |
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Et que sa vie était sacrée ! |
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Pour personne elle n'était rien, |
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Mais l'univers pour elle-même. |
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Tout son geste disait : « Je m'aime ! » |
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Alors, elle garait son bien. |
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Merveille du plaisir de vivre, |
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Même quand on n'est que cela ! |
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En ce seul instant, comme un livre, |
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J'ai lu ce vaste roman-là. |
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