| DÉDICACE |
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Ces vers, suprême honneur de Charles Baudelaire, |
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Ces vers, au seuil desquels vous inscrivez mon nom |
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Croyant m'enorgueillir simplement et me plaire, |
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Doux Henri de Régnier, vous ne savez pas, non, |
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Vous ne saurez jamais par quel retour étrange |
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Ils semblent répéter ma destinée à moi. |
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Car si c'est un regard tombé du mauvais ange |
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Qui fit germer en vous le poétique émoi, |
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Si c'est d'avoir, enfant, aux bras de la nourrice, |
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« Croisé ce pas divin qui montait dans le soir » |
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Qu'entra dans votre cœur la force génitrice |
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Des pathétiques yeux qui regardaient sans voir, |
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S'il est vrai que parfois le souffle d'un poète |
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Dans l'air qu'il respira laisse un pollen divin, |
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Je reçus comme vous l'invisible levain, |
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Et, celle que je suis, vous l'avez un peu faite. |
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Certes, au bord des eaux qui, ni fleuve ni mer, |
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Baignent notre pays en deuil de votre absence, |
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Vous avez enivré ma sombre adolescence |
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De votre poésie au parfum doux-amer ! |
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Je n'étais que fillette et vous déjà grand homme, |
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Je n'avais jamais vu mon poète admiré, |
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Mais ma mère, autrefois, vous avait rencontré |
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Tout petit, dans la ville où l'embrun sent la pomme. |
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J'étais fière, déjà, de vous savoir d'ici, |
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Et vos vers, qui, par cœur, chantaient dans ma mémoire, |
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Aux décors coutumiers ajoutaient de la gloire, |
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Et vos nymphes dansaient dans l'automne roussi. |
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Allant par des prés verts, sous des branchages jaunes, |
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Vers l'étang, où, miré, tremblait notre manoir, |
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Que de fois j'écoutai les flûtes de vos faunes |
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Moduler pour moi seule aux approches du soir ! |
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Que de fois l'estuaire où le couchant se traîne, |
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Où la vase s'allonge en déserts violets, |
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Me laissa deviner que l'Homme et la Sirène |
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Ne pouvaient être nés que parmi ces reflets ! |
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Vous n'avez pas voulu de la petite ville |
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Qui tient encor debout depuis tant de cent ans. |
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Comme ceux des pêcheurs, grande horde incivile, |
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Vos pas n'ont point usé ses pavés cahotants. |
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Ses deux clochers vieillots et ses étroites rues |
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Laissant filtrer partout le large aux sept couleurs, |
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Ses fenêtres d'ardoise où s'étagent des fleurs, |
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Son port tout palpitant de voiles accourues, |
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Sa chapelle de Grâce, en haut, qui voit venir |
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Depuis près de mille ans les longs pèlerinages, |
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Et le cri des bateaux et l'odeur des voyages, |
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Tant de charmes, pour vous, se sont que souvenir ! |
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Vous n'avez pas voulu d'une telle patrie, |
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Riche comme un royaume et noble comme un parc, |
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Dont les châteaux, perdus sous leurs hêtres en arc, |
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Ouvraient leur cour d'honneur à votre seigneurie. |
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Et cependant, roulé dans ses bleus et ses verts, |
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Ses jaunes et ses roux, fastueuses étoffes, |
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Ce pays que la mer rythme comme des strophes, |
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Ce pays tout entier ressemblait à vos vers. |
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Ces arbres de printemps « bouquets de mariées » |
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Qui devaient refleurir dans votre œuvre, plus tard, |
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C'étaient nos pommiers ronds et leurs branches, pliées |
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Sous les blancheurs de mai teintes d'un peu de fard. |
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Vos automnes chantant de douces odelettes, |
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Tel grand vers éclatant au bout de tel sonnet, |
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Et toutes les couleurs de toutes vos palettes, |
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La marque du pays, certes, s'y reconnaît ! |
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La brume qui, parfois, traîne son long suaire |
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A travers vos écrits, mélancoliquement, |
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C'est celle qui, le soir, monte de l'estuaire |
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Quand le ciel et la mer stagnent sans mouvement. |
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Les nuages, les vents, les écumes, les lames |
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Qui roulent dans vos mots entrechoqués, parfois, |
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Aux grands jours de tempête en mer, je les revois, |
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Comme, au fond des bois roux, vos vestiges de flammes. |
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C'est d'avoir, tout enfant, par-dessus ce vieux mur, |
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Contemplé l'abandon de mortes avenues |
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Que vos proses de rêve aussi vous sont venues, |
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-Et vos malices rient au fond du cidre sur. |
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Dans son hautain lyrisme ou sa gaieté hardie, |
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Guêpe piquante au creux velouté d'une fleur, |
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Oui, votre œuvre, poète, elle est de Normandie, |
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Elle vient, malgré tout, du pays de Honfleur. |
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Reviendrez-vous ici, rêveur chargé de gloire ? |
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Reviendrez-vous ici, déserteur triomphant, |
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Remettre, las un peu d'être entré dans l'Histoire, |
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Les pas de l'homme mûr dans les pas de l'enfant ? |
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Revenez ! Les flots gris rapporteront la lyre |
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Où s'essayaient vos doigts enfantins de jadis. |
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Revenez ! Et partout, vous croirez vous relire, |
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Et le pays, tout bas, murmurera : « Mon fils ! » |
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Revenez ! Les matins, les midis, les vesprées |
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Inspireront encor vos yeux remplis de soir, |
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Et la sirène en pleurs que roulent nos marées |
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Viendra crisper ses mains à votre manteau noir. |
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C'est dans le jour tombant. Vous montez la colline. |
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Ma petite maison attend à mi-chemin. |
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C'est l'automne. Un brouillard, légère mousseline, |
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Flotte ; et, d'en haut, je fais un signe de la main. |
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On a tout allumé : le lustre et les bougies, |
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Comme pour quelque bal du conte de Perrault. |
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Aux fenêtres d'antan, chaque petit carreau |
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Est bleu de jour. Dehors, les feuilles sont rougies. |
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Dans l'ample cheminée, un feu de la Saint-Jean |
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Fait descendre et monter des chimères mouvantes. |
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On vous attend. Le geste affairé des servantes |
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Soigne encore, au salon, quelque détail urgent. |
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Vous voici ! Vous entrez ! O face bienvenue ! |
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O fleurs ! Parfumez bien ce soir entre les soirs ! |
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Tout à l'heure vos pas craquaient sur l'avenue, |
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L'estuaire était clair entre les tilleuls noirs. |
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Ma petite maison, vous l'aimez, Elle est belle ! |
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Certains contes de vous l'avaient prévue aussi. |
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Je vous avais bien dit que rien n'était comme elle. |
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Des livres ?… Oui. Voyez ! Les vôtres sont ici. |
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Nous voici tous les deux assis au coin de l'âtre, |
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Fantômes revenus sous un toit d'autrefois, |
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No rêves s'effeuillant comme une rose aux doigts… |
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La nuit vient. L'avenue est encore bleuâtre. |
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Oh ! lorsque je songeais, presque une enfant encor, |
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Quand, obscure inspirée et fillette inconnue, |
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Vos vers étaient pour moi comme un divin miel d'or, |
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Aurais-je jamais cru que l'heure fût venue, |
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Cette heure où j'aurais vu le personnage ailé |
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S'asseoir devant le feu près de moi, simple et sage, |
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Où d'égal à égal je vous aurais parlé, |
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Portant un tel passé sur mon pâle visage ! |
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Vous viendrez à Honfleur. Vous me l'avez promis. |
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Et ces minutes-là, certes, seront réelles, |
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Et, devant ce feu-ci qui fait ce doux bruit d'ailes, |
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Nous causerons tous deux comme de vieux amis. |
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Or donc, — vous l'avez dit — si Charles Baudelaire |
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Vous fit poète alors que vous étiez petit, |
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Si moi-même, plus tard, comme aussi je l'ai dit, |
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J'ai respiré, dans l'air d'ici, votre œuvre claire, |
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S'il est vrai qu'un pouvoir secret d'enfantement |
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Appartient aux esprits tourmentés que nous sommes, |
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Si d'un regard de nous des femmes et des hommes |
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Peuvent naître et reprendre en eux notre tourment, |
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Qui sait, lorsque je passe aujourd'hui dans les rues |
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De la petite ville où tous deux sommes nés, |
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Qui sait, sous mes yeux noirs un instant détournés, |
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Si des âmes, déjà, ne sont pas apparues ? |
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Sais-je ce que mon souffle engendre dans le vent |
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Et quelle âme enfantine ou maudite ou bénie |
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Fut par moi suscitée en passant et rêvant ? |
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Ai-je fait au hasard un enfant de génie ? |
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Que celui-là, plus tard, quand il sera l'élu, |
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Ainsi que vous et moi sache à qui rendre hommage. |
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Car Charles Baudelaire a de vous cette page, |
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Mais vous, à votre tour, vous avez ce salut. |
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