| L'ENCENSOIR |
| SALUT |
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Hélène, je n'ai pas comme vous dans ma vie |
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La Muse en noir des amours morts ; |
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Jamais nulle hantise encor ne m'a suivie, |
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Ni le regret, ni le remords ; |
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Mon cœur est vierge en moi comme ma chair est vierge, |
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Il ne porte aucun secret deuil, |
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L'amour en passant frappe à cette tour d'orgueil |
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Qui ne se livre ni n'héberge ; |
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Si je hurle d'angoisse et clame de désir, |
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C'est que l'existence est méchante, |
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C'est, devant l'infini que l'on ne peut saisir, |
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Que je suis toujours impuissante. |
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Et mes rythmes n'étant pour aucun bien-aimé |
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S'en vont vers la beauté des choses, |
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Vers la mer, vers les bois, vers les grands couchants roses |
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En qui seuls vit mon cœur fermé ; |
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Et ma Muse nourrie à la même mamelle |
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Ignorante du tendre émoi |
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Marche violemment le même pas que moi |
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Comme une farouche jumelle. |
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Mais la virilité de ce souffle me fait |
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Aimer justement la tendresse |
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Le charme féminin, la douceur, la caresse |
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Que contient votre œuvre à souhait, |
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Et comme au temps jadis s'inclinait jusqu'à terre |
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Pour la dame le chevalier, |
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Incliner devant vous ma tête volontaire |
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Que l'amour ne sut point plier. |
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