| L'ENCENSOIR |
| OPALES |
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Dites, la chaîne d'or qu'entre vos doigts artistes |
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Vous maniez et balancez, |
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S'il y pend ces opales tristes |
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Est-ce lorsque vos yeux sont laissés |
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Baissés |
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Pour quand même un rappel de vos prunelles chères |
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Si claires ? |
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Contre vous ces bijoux, où revit, croirait-on, |
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Dans le très peu qu'est un chaton |
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L'immense qu'est un crépuscule, |
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Comme une goutte minuscule |
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Bascule, |
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Tremblent comme pour choir avec un point brûlant |
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Au flanc, |
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Et la lutte s'engage en reluisances vagues |
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Entre elles et vos glauques bagues |
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Et vos très fantasques iris |
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Verts, gris, |
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Ou bleus suivant l'instant ainsi que l'onde étrange |
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Qui change. |
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Mais, lorsque le chagrin mouille votre regard |
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Ou bien quelque émotion d'art, |
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Quelle allusion saisissante ! |
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Chaque opale phosphorescente, |
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Glissante, |
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Figure l'un des pleurs que distillaient en eux |
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Ces yeux. |
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Et, presque, l'on voudrait tendre une main ouverte |
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A la prunelle bleue et verte |
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Quand les larmes vont y monter |
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Pour à ses paumes emporter |
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Hâté, |
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Un peu de ces beaux yeux verseurs, flambants et pâles, |
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D'opales. |
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