| EN PLEIN VENT |
| PANEM NOSTRUM |
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Il faut, dans la tiédeur estivale des jours, |
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Aimer le blé nouveau sorti des bons labours |
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Dont les épis égaux penchent leurs têtes mûres. |
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Houle ou repos ; silence ou concert des murmures ; |
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Marée où disparaît la motte et le lopin, |
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Autour de qui le vent fleure déjà le pain |
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De par la floraison en masse des fécules, |
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Sous les ciels envahis du sang des crépuscules, |
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Des gris troubles de l'aube ou du bleu des midis ; |
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Puis aimer l'homme, alors prêtre auguste, tandis |
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Qu'il courbe jusqu'au sol son échine asservie |
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Et mêle sa besogne au grand œuvre de vie |
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Dans l'étreinte du geste intime qui l'unit |
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A pleins bras, à pleins corps, à ce froment béni, |
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A cette toison d'or dont frissonne la plaine |
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D'où naît, pour assouvir l'immense faim humaine, |
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Refaire chastement et saintement la chair, |
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Le pain quotidien qu'enseigna la Pater ! |
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