| L'ENCENSOIR |
| HOMMAGE |
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Magistrale Sarah, tu passes et repasses |
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Sous nos regards ainsi qu'un paon |
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Que suit, en imitant les écrins et les châsses, |
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La traîne énorme qu'il répand. |
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Et ta chère personne en notre esprit perplexe |
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Jette trouble et charme à la fois, |
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Car nous y percevons cette essence complexe |
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Que met en musique ta voix, |
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Laquelle fait rêver reliquaire et musée, |
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La Madone et Sammouramit, |
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L'idole égyptienne et l'affiche irisée |
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Où tant l'art moderne te mit, |
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Qui mêle la classique à l'actuelle idée, |
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Qui fait en toi s'épanouir |
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La symétrique acanthe et la folle orchidée |
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Et le tout pour nous éblouir. |
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Muse, hétaïre, reine, amante, sphinge, guivre |
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Vers qui vont les désirs humains ; |
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Féminine présence en qui viennent revivre |
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Tous les cortèges féminins ; |
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Réincarnation des époques finies, |
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Spectre de celles qui seront, |
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Aube et couchant, espoirs et pâles agonies, |
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Clartés et tristesses du front, |
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O Sarah ! dont la voix a le timbre des lyres, |
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En toi, prestige de nos yeux, |
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Nous voyons et touchons tout ce qu'en ses délires |
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Notre songe inventa de mieux. |
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Car Sarah c'est vraiment un monde qui palpite, |
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Tout un monde de rêve et d'art |
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Dont l'âme, vérité toujours unie au mythe, |
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Vit au gouffre de son regard ; |
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Sarah, c'est celle dont, sans fin, le geste sème |
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De frais calices ignorés |
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Et rythme, Son, Couleur, de son style suprême |
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Naissent tels que des lys dorés, |
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De ce style sorti de ses cordes profondes, |
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Qui vit jusqu'au bout de ses doigts, |
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Qui marche dans son pas, flambe à ses boucles blondes |
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Et tremble aux notes de sa voix ; |
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De ce style imposant ses rituels étranges |
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Du vêtement jusqu'au décor, |
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Réglant tout, le parfum, les bagues des phalanges, |
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Le fard, l'ampleur des colliers d'or. |
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Sarah, c'est celle qui, dans une vie unique, |
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En vécut dix en même temps, |
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Comme si la jeunesse aux plis de sa tunique |
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Ramenait toujours le printemps ; |
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C'est celle qui sut prendre à l'existence humaine |
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Ce qu'elle contient d'idéal, |
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Dans le banal jardin où le destin nous mène |
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Cueillir un bouquet triomphal ; |
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C'est celle qui connut le fond de toute gloire |
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De tout amour, pieux ou fou, |
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celle qui prit la coupe où tant ne peuvent boire |
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Et qui la vida jusqu'au bout. |
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Sarah c'est toi, Sarah ! puissante génitrice |
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Autour de qui naissent toujours |
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Créés par tes beaux yeux de Muse inspiratrice |
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Tous les talents, tous les amours ; |
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C'est toi, Figure, toi Silhouette, ô Camée ! |
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Toi qui donnes et qui reçoit, |
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Toi qui, modèle, artiste, aimant bien, bien aimée, |
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Idole et prêtresse à la fois, |
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Sais faire, aux yeux ravis de la foule anonyme, |
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Mimant, vivant, vivant, mimant, |
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Ruisseler ton vrai cœur sur ton masque de mime, |
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Réellement, fictivement. |
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C'est toi qui sens le dieu vivre au fond de ton âme, |
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Mais pour achever ta beauté |
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C'est aussi toi qu'auguste et sage et douce, ô femme ! |
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Consacra la maternité. |
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Et toute ainsi de rêve et de réel ; croyante |
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A tout culte donnant ta foi, |
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Royale tu t'en vas par cette terre où chante |
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Tout ce qui peut chanter en toi. |
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Et tu demeureras à jamais inouïe |
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Comme joue à joue à côté |
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De ce que cisela la triste humanité |
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En masques d'art et de génie. |
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