L'ENCENSOIR |
BUSTE |
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Ce marbre dormait, brut, depuis l'antiquité |
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Et les temps étaient loin des dieux et des érèbes, |
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Qu'il attendait encore, enfoui dans les glèbes, |
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Qu'un maître en fît jaillir quelque divinité. |
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Et les siècles, passant sur lui, l'ont respecté |
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Afin qu'un jour, livrée à l'amour des éphèbes, |
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Des mûrs et des vieillards et dominant les plèbes, |
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L'art y pétrifiât pour toujours ta beauté. |
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Et le temps qui détruit la splendeur des visages |
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Peut, sur ton effigie, entasser tous ses âges : |
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De même que la gloire au socle des héros |
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L'hommage ira toujours, ainsi qu'une corolle |
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Fleurir et caresser cette chair de Paros |
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Où demeure à jamais ton sourire d'idole. |
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