| L'ÂME DES RUES |
| BRUME |
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Le givre sculpte, issu de l'arrière-saison, |
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Les arbres du trottoir grêles de frondaison |
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Effeuillée. |
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Dans la brume, un flonflon mille fois répété |
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D'orgue de Barbarie, égrène sa gaieté |
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Éraillée. |
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Oh ! le geste tremblant de froid et dont, sans fin, |
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L'être caché qui joue ainsi berce la faim |
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Qui le serre ! |
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Voix dans la brume, voix que l'on n'écoute pas, |
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Dans laquelle sanglote en quadrilles, là-bas, |
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La misère. |
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