| L'ÂME DES RUES |
| GRISAILLE |
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Le ciel gris au vent court s'effilocher |
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A la pointe des clochers. |
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les arbres transis font leur triste roue |
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Sur les trottoirs gras de boue. |
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Que le mauvais temps pèse lourd aux cœurs |
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Qui promènent des rancœurs ! |
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Oh ! marcher sans but ! Oh ! marcher quand houle |
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L'hiver terne sur la foule, |
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Seul, bâillant sa peine aux nuages fous |
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Qui s'en vont on ne sait où !… |
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