EN PLEIN VENT |
LES POULES |
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J'arpente bien souvent l'honnête basse-cour |
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Pour en rire à part moi. Comme des gens de Cour, |
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Les poules, au soleil, s'en vont en caravane. |
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Parmi les boutons d'or chacune se pavane, |
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Jacasse, met son mot au bruyant hourvari, |
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Et, soulevant le chef d'un geste renchéri, |
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Guette d'un œil tout rond, prête à prendre l'alarme, |
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Le gros coq qui s'avance à grands pas de gendarme. |
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Lui, secouant au vent ses plumes camaïeu, |
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En maître de sérail se plante au beau milieu, |
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Courtise tour à tour chaque dame touffue |
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Et, frappant le sol dur de sa patte griffue, |
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Lance le fier appel de son cokeriko. |
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A son côté, lissant sa robe rococo, |
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La favorite cherche une graine oubliée ; |
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Baissant piteusement sa tête humiliée, |
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Un poulet, qu'un essai trouva trop jeune encor, |
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Admire le pacha qu'il fixe d'un œil d'or |
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Et cherche quel moyen la nature vous prête |
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Pour se faire pousser très vivement la crête. |
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Une mère, affairée à ce rôle tout neuf, |
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Suit ses poussins encor ronds du moule de l'œuf, |
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Tandis qu'avec cent tours, cent courses insensées, |
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Cou tordu, bec ouvert, deux poules hérissées |
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Cherchent à se reprendre une croûte de pain |
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Qu'une d'elles vola dans la niche au lapin. |
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Et le soleil, luisant sur tout ce petit monde, |
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Gambade par les prés, s'étale comme une onde, |
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Et, tout en entraînant après soi l'univers, |
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Garde de chauds rayons aux moindres recoins verts. |
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