| PAROLES II |
| A QUELQU'UNE |
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Si vous aimez encore une petite âme |
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Que vous avez eue en mains au temps passé, |
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Qui n'était alors qu'une embryon de femme |
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Mais dont le regard était déjà lassé, |
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Si vous aimez encore une petite âme, |
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Laissez-la quelquefois revenir encor |
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A vous, que charmaient ses yeux mélancoliques. |
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Vous vouliez, songeant déjà sa bonne mort |
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La refaçonner dans vos doigts catholiques, |
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Laissez-là quelquefois revenir encor. |
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Elle n'est pas devenue une chrétienne, |
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Elle est même à présent, comme qui dirait, |
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Sans foi, ni loi, ni joie, une âme païenne |
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Des temps de décadence où tout s'effondrait. |
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Elle n'est pas devenue une chrétienne. |
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Sa fantaisie a la bride sur le cou. |
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C'est un bel hippogriffe qu'elle chevauche, |
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Qui de terre en ciel la promène partout |
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Sans plus s'arrêter au bien qu'à la débauche. |
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Sa fantaisie a la bride sur le cou. |
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Elle a l'œil triste et la bouche taciturne |
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Et quoique parfois ses essors soient très beaux, |
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Comme elle a bu le temps présent à pleine urne, |
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Elle se meurt de spleen, lambeaux par lambeaux. |
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Elle a l'œil triste et la bouche taciturne. |
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Son dos jeune a le poids du siècle à porter |
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Comme une mauvaise croix, sans cœur d'apôtre |
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Et sans assomption future à monter. |
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Voilà ce qu'elle est devenue et rien d'autre. |
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Son dos jeune a le poids du siècle à porter. |
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Mais le souvenir parmi d'autres lui reste |
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De vos mains qui la soignaient comme une fleur ; |
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Et si vous vouliez lui rendre votre geste, |
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Elle pleurerait son mal sur votre cœur, |
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Car le souvenir parmi d'autres lui reste. |
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Lassez-la quelquefois revenir encor |
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A vous que charmaient ses yeux mélancoliques. |
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Vous vouliez, songeant déjà sa bonne mort |
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La refaçonner dans vos doigts catholiques, |
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Laissez-la quelquefois revenir encor. |
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