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Sous le frôlement doux des iris violets, |
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Le chaume rit, peuplé par les gais triolets |
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Des pigeons amoureux abattus dans sa paille. |
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Voici venir l'instant de la grande ripaille, |
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Et tous les animaux, au soleil, attroupés, |
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Attendent à la place ordinaire, campés |
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Qui sur le fumier, qui sous la porte normande, |
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En foule bigarrée, inquiète et gourmande. |
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Et lorsque la fermière arrive, relevant |
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Son tablier rempli de grain, la coiffe au vent, |
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Tous l'entourent, criant, volant, remplis de haine |
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L'un pour l'autre ; et bientôt les gros pourceaux sans gène |
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Bousculent du grouin la volaille, éveillant |
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Un émoi d'un instant dans le fouillis grouillant. |
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Mais vite l'on revient au grain. Inassouvie, |
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Chaque bête soutient sa lutte pour la vie, |
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Et tant pis pour le faible : on lui marche dessus ! |
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Les gros dindons ventrus, imposants et cossus, |
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Les pigeons blancs du toit, les oiseaux du ciel même, |
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La troupe accourt, s'empresse, approche, se parsème |
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Et, de l'endroit où gît l'amas des grains dorés, |
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On n'aperçoit plus rien que des dos affairés. |
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Les voraces canards, d'allure disloquée, |
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Fouillent le tas épais d'une brusque becquée, |
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Et, tout en s'étouffant la panse, par surcroît |
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Allongent de grands coups aux poules. Comme un roi, |
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La crête reluisante et la queue en panache, |
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Le coq, dressant sa tête avec un air bravache, |
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Répond par un appel roulant et guttural |
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Si, dans le bruit que fait cet émoi général, |
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Il reconnaît le cri d'une poule offusquée. |
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Et pendant que, pillant la pitance attaquée, |
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Les bêtes au soleil achèvent leur repas, |
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La fermière, proprette et ronde, à petits pas |
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S'en retourne à travers la rustique avenue, |
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Calme et sans se presser, comme elle était venue. |
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